38.654255,-9.185561, Lisbonne, Portugal

C'est Lisbonne en tempête, rose et jaune en lumières,

C'est la terre qui fait la fête quand la mer se repose,

Quand les marins titubent, étourdis,
Oubliant qui va droit, de la rue pavée ou de leurs pas.

Sous la fortune

43.560491,-10.728149, Cap Finisterre, eaux espagnoles

La houle a grossi,

Est-ce le bateau, hier majestueux, qui s'est fait tout petit?
Un bouchon de liège s'enfouit sous les montagnes,

S'enfouit sous le ciel métallique au dessus, qui nous regarde tout en condescendance, mourir.

Lignes

Et puis moi j'en ai marre d'apprendre à écrire,

Ras-le-bol des lignes de a des lignes de A des lignes de â

Je veux savoir déjà tout ça, faire semblant,

Dessiner des ronds tordus sur mon cahier d'écriture, des fleurs qui ressemblent à des clous,

Dire ça c'est un ixe, ça c'est un té, ça c'est un â

Je sais écrire Asterix avec des gribouillages.

On n'aura qu'à parler de tout

De la première neige, des voyageurs sans bagages, de la souris dans les tuyaux, de la grande guerre et de la petite fille qui s'amuse avec ses cheveux, du gâteau qui attend dans le four d'être trop cuit, des orages en Patagonie, du métro qui ne vient pas, de la philosophie jaune et bleue, des chaussettes dépareillées et des coeurs sur l'oreiller, des temps qui changent trop vite et pas assez, de la vitrine du Bon Marché, de la première neige et des voyageurs sans bagages.

On n'aura qu'à s'ouvrir à tout (Saul Steinberg)