Remerciements

Je souhaite exprimer ma particulière reconnaissance à la Mégalomanie, à la Volonté-de-Puissance, à l'Amour s'il en est, à Dieu s'il en a été, à la Grande-Futilité-du-Monde, aux Rêveries, aux Vanités, à Dame-Outrecuidance, aux Saints, aux Morts, Saints-Maures, Seins-Morts, Samovars, Sade-en-vers, Sacro-Mères, à Sa-Mère et à la mienne.

Le poète mort

C'est du poète que l'on parle

(du poète mort, je veux dire)

(car il est mort)

C'est du poète mort que l'on parle encore

et qu'attend-on de lui ?

Car les seuls mots, avant, qui disaient le poète,

le disaient bien vivant

le confirmaient, seulement

Bene Dice.

Mais ceux-là de maintenant parlent du poète mort - et l'endorment encore

Dans les teutologies infinies

Etanches.

Et que fais-je ?

(je veux dire, c'est du poète que l'on parle)

Albugineuses

Cette fausse question :

Les intérêts ni les passions ne mènent l'Humanité

(Le mal est aux extrémités)

Mais les bonnes intentions.

- Lesquelles ?

Historien et voyant,

L’Immaculé

Et ses yeux grands ouverts

Une morale renouvelée, éternelle à la fois.

(Les paradoxes n’existent que si on les voit)

En précautions, cautèles insoupçonnées

Car le voisin s'est trompé, le père, le chef, l'autre :

Immoraux, n'ont rien vu ;

Ont dit pouilleries, qui n’étaient que misères,

Ont pensé appétit, c’était besoin.

Non plus primaires : premiers.

Aculture : étrangers.

Du gris clair au clair gris, les belles avancées !

- Et quels mots pour demain ?

Où est le bien ?

« Regardez pourtant ces regards… » dit-on.

- Lesquels ? C’est la Xénocratie.

Révolutions Blafardes, peuples recommencés ;

Imaginez, en négatif :

Le Grec, le Romain, d’avant la Grèce et Rome

(A zéro s'il y en a été)

En quelques années progresser à la Chine impériale,

Lumineuse Arabie, ingénieuse Angkor,

Pour gagner (honneur insondable)

D'indécises bénédictions

Venues de partout, nulle part, selon.

Et tout ce chemin ...! Et lequel ...?

Liberté implorée ! Laissez !

- Mais comment ? C'est l'Albinocratie

qui se continue.

(Sempé)

Charogne Magazine

Et pour le lire : http://fr.calameo.com/read/0002457220dbab06ae50c

Trace

La mort du fou

Je meurs seul

Et ce blanc, autour.

J'ai connu les hommes, avant,

Ils vivaient sans savoir, sans comprendre.

(Ce blanc, autour, je n'étais pas fou)

Sans comprendre qu'ils étaient seuls, tous,

Face à la mort, eux-mêmes,

Ce blanc, autour.

Fous des regards, des mots,

(Des autres, en fait)

Je savais, moi

Que j'étais seul

(Nous sommes tous seuls).

Ce blanc, autour, je n'étais pas fou

(C'est un hôpital, on dirait)

Ils vivaient sans comprendre,

Fous des autres

Seuls

Ils vivaient sans savoir,

(Pourtant je leur ai dit,

Je savais, moi,

Je n'étais pas fou)

Ce blanc, autour.

Seul

(On meurt seul)

Je n'étais pas fou, je leur ai dit.

Recomposer un homme

Star

Une star

En voiture blindée

Casquée lunettes en deuil de pierre

Bodyguards, pas bonjour,

Haut les regards derrière des verrous

Pleine la gueule de rouge à lèvres, à coeur

Annonce

Jeune poète cherche fonctionnaire de la Cour des Comptes européenne.

De ceux qui font des rapports sur tout, rien, le cours de l'euro,

La chute du dollar.

De ceux qui écrivent tout le jour des pages non lues.

(Ou pas plus que ce blog, c'est peu je vous l'assure.)

Jeune poète cherche preuve de courage, au-delà de l'utilité, au-delà de la beauté,

Cherche montre de tragédie (si rare aujourd'hui).

Aux bruits de la nuit

Ces nuits bruyantes qui paraissent le jour

Où tout s'emmêle

Le vacarme des voitures et celui de la bataille autour

Un crissement de pneu ou de mouette,

Le tambour régulier d'un volet contre le ciel fermé.

Les histoires se forment aux basses d'une boîte de nuit,

La guerre atomique, brusquement, est arrêtée par une vague.

Personne ne gagne contre la mer,

Sauf la nuit.

Réflexion matinale

En remontant mes bretelles,

Je me disais après tout on n'a pas vraiment le temps,

De vivre je veux dire,

Le temps de vivre.

C'est vrai, quoi, on passe notre temps à le perdre,

A attendre, j'en aurais presque oublié

En remontant mes bretelles

De les accrocher à mon pantalon.

Construire un bateau

Il voulait construire un bateau,

Tout petit,

Pour passer sous le ciel sans baisser la tête.

Voir apparaître au fil des années la silhouette de son aventure.

Et un jour, partir,

Sans prévenir EDF et la banque, l'assurance-vie évolution troisième âge.

Regarder sur un quai s'éloigner les souvenirs de sa jeunesse gâtée,

Pleurer sous les étoiles le ciel rouge abattu.

L'idée de passer sous le dernier soir, le dernier ciel,

Sans baisser la tête.

Conversation

Retrouvailles

Les nez qui se tordent, les bouches qui se cognent,

Les baisers qui ressemblent à des coups de poings,

Les genoux qui s'emmêlent, les mains qui ne savent plus comment être partout à la fois,

Les yeux qui ne se souviennent plus.

Il est encore des pêcheurs

Les pêcheurs n'ont pas besoin des mots. Seuls les font exister le sel au fond de leurs rides, les longues journées glissant sur leurs cirés, l'évidence de leur travail.

Faute de mieux

Il suffira que le vent passe parfois et un oiseau dedans. Nous nous contenterons pour vivre de l'idée de liberté.