vendredi 19 août 2011

Rose

Bonjour monsieur
Je prendrai un pot de peinture
Pour colorier mon vélo
Et la route en dessous
Puis le ciel, au dessus

Phares

En plein jour
Comme on cracherait sur le soleil

mercredi 1 juin 2011

Bon sens

Contre qui lever la fierté ? Quoi ?
Les conventions sont une langue morte
Depuis longtemps ;
Ne nous reste que le Bon Sens
Cassons alors, cassons !
Que nous importent la vie la mort
Nietzsche est venu,
Avec lui l'universel moderne :
La puissance, ou plutôt sensation.

mardi 31 mai 2011

Courir

Lorsque les minutes portent chacune une question et s'emmêlent,
Il faut courir ;
Courir jusqu'à la vue brouillée, jusqu'au dédain du corps,
Je veux dire, sauter de la linéarité, du temps plein de transformations ;
S'écraser comme un clou dans le moment présent ;
Tendre ses muscles, les cordes du chapiteau :
A l'intérieur le cirque
Se tait tout à fait,
Entend.

samedi 18 décembre 2010

Remerciements

Je souhaite exprimer ma particulière reconnaissance à la Mégalomanie, à la Volonté-de-Puissance, à l'Amour s'il en est, à Dieu s'il en a été, à la Grande-Futilité-du-Monde, aux Rêveries, aux Vanités, à Dame-Outrecuidance, aux Saints, aux Morts, Saints-Maures, Seins-Morts, Samovars, Sade-en-vers, Sacro-Mères, à Sa-Mère et à la mienne.

jeudi 8 juillet 2010

Le poète mort

C'est du poète que l'on parle
(du poète mort, je veux dire)
(car il est mort)
C'est du poète mort que l'on parle encore
et qu'attend-on de lui ?
Car les seuls mots, avant, qui disaient le poète,
le disaient bien vivant
le confirmaient, seulement
Bene Dice.
Mais ceux-là de maintenant parlent du poète mort - et l'endorment encore
Dans les teutologies infinies
Etanches.
Et que fais-je ?
(je veux dire, c'est du poète que l'on parle)