Rose

Bonjour monsieur

Je prendrai un pot de peinture

Pour colorier mon vélo

Et la route en dessous

Puis le ciel, au dessus

Phares

En plein jour

Comme on cracherait sur le soleil

Bon sens

Contre qui lever la fierté ? Quoi ?

Les conventions sont une langue morte

Depuis longtemps ;

Ne nous reste que le Bon Sens

Cassons alors, cassons !

Que nous importent la vie la mort

Nietzsche est venu,

Avec lui l'universel moderne :

La puissance, ou plutôt sensation.

Courir

Lorsque les minutes portent chacune une question et s'emmêlent,

Il faut courir ;

Courir jusqu'à la vue brouillée, jusqu'au dédain du corps,

Je veux dire, sauter de la linéarité, du temps plein de transformations ;

S'écraser comme un clou dans le moment présent ;

Tendre ses muscles, les cordes du chapiteau :

A l'intérieur le cirque

Se tait tout à fait,

Entend.

Remerciements

Je souhaite exprimer ma particulière reconnaissance à la Mégalomanie, à la Volonté-de-Puissance, à l'Amour s'il en est, à Dieu s'il en a été, à la Grande-Futilité-du-Monde, aux Rêveries, aux Vanités, à Dame-Outrecuidance, aux Saints, aux Morts, Saints-Maures, Seins-Morts, Samovars, Sade-en-vers, Sacro-Mères, à Sa-Mère et à la mienne.

Le poète mort

C'est du poète que l'on parle

(du poète mort, je veux dire)

(car il est mort)

C'est du poète mort que l'on parle encore

et qu'attend-on de lui ?

Car les seuls mots, avant, qui disaient le poète,

le disaient bien vivant

le confirmaient, seulement

Bene Dice.

Mais ceux-là de maintenant parlent du poète mort - et l'endorment encore

Dans les teutologies infinies

Etanches.

Et que fais-je ?

(je veux dire, c'est du poète que l'on parle)