tag:blogger.com,1999:blog-84570155612020175152024-03-05T12:03:57.825+01:00Commandante en chef de la cinquième poussièreJeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.comBlogger43125tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-3257556516069324182011-08-19T22:21:00.001+02:002011-08-19T22:23:27.552+02:00Rose<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggDRvuar-M8u_0Dbi2klomCykQfcOhuPYaT57Sbi0jcKnN7-Va7wNlBs0rEzlmbVa0FEyL141COd90XNAyInV1fz_fmuiIpakgKh5YTws6d6uRsgG2bCX5m8CjvTXAi_LJg8N0XbKe5ks/s1600/P1010662.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggDRvuar-M8u_0Dbi2klomCykQfcOhuPYaT57Sbi0jcKnN7-Va7wNlBs0rEzlmbVa0FEyL141COd90XNAyInV1fz_fmuiIpakgKh5YTws6d6uRsgG2bCX5m8CjvTXAi_LJg8N0XbKe5ks/s320/P1010662.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5642665146533384130" /></a>Bonjour monsieur<div>Je prendrai un pot de peinture</div><div>Pour colorier mon vélo</div><div>Et la route en dessous</div><div>Puis le ciel, au dessus</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-8888166345347360972011-08-19T22:12:00.001+02:002011-08-19T22:14:41.869+02:00Phares<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTWd74-b2cFxTMiHeForcE7R1k0Vc_UhrHuOAqYRsX0zI3zBsUn1YKP4HDLfWbycn4iW3K5YpeCn_N3FT05Wu_5FwvwAafX4h5vlY49WzaUqPFEg40C3VjMnq6gyMM9PMciRk1fKE9Frs/s1600/P1010669.JPG" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTWd74-b2cFxTMiHeForcE7R1k0Vc_UhrHuOAqYRsX0zI3zBsUn1YKP4HDLfWbycn4iW3K5YpeCn_N3FT05Wu_5FwvwAafX4h5vlY49WzaUqPFEg40C3VjMnq6gyMM9PMciRk1fKE9Frs/s400/P1010669.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5642662800378208626" /></a><div>En plein jour</div><div>Comme on cracherait sur le soleil</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-60806485725692455072011-06-01T08:30:00.004+02:002011-06-01T08:34:03.721+02:00Bon sensContre qui lever la fierté ? Quoi ?<div>Les conventions sont une langue morte</div><div>Depuis longtemps ;</div><div>Ne nous reste que le Bon Sens</div><div>Cassons alors, cassons !</div><div>Que nous importent la vie la mort</div><div>Nietzsche est venu,</div><div>Avec lui l'universel moderne :</div><div>La puissance, ou plutôt sensation.</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-16611167590997130742011-05-31T08:18:00.004+02:002011-06-01T08:39:24.816+02:00CourirLorsque les minutes portent chacune une question et s'emmêlent,<div>Il faut courir ;</div><div>Courir jusqu'à la vue brouillée, jusqu'au dédain du corps,</div><div>Je veux dire, sauter de la linéarité, du temps plein de transformations ;</div><div>S'écraser comme un clou dans le moment présent ;</div><div>Tendre ses muscles, les cordes du chapiteau :</div><div>A l'intérieur le cirque</div><div>Se tait tout à fait,</div><div>Entend.</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-68600913299272278232010-12-18T00:33:00.001+01:002011-06-01T08:38:23.122+02:00RemerciementsJe souhaite exprimer ma particulière reconnaissance à la Mégalomanie, à la Volonté-de-Puissance, à l'Amour s'il en est, à Dieu s'il en a été, à la Grande-Futilité-du-Monde, aux Rêveries, aux Vanités, à Dame-Outrecuidance, aux Saints, aux Morts, Saints-Maures, Seins-Morts, Samovars, Sade-en-vers, Sacro-Mères, à Sa-Mère et à la mienne.Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-82766836528040871732010-07-08T00:29:00.000+02:002011-05-23T00:31:58.377+02:00Le poète mort<div>C'est du poète que l'on parle</div><div>(du poète mort, je veux dire)</div><div>(car il est mort)</div><div>C'est du poète mort que l'on parle encore</div><div>et qu'attend-on de lui ?</div><div>Car les seuls mots, avant, qui disaient le poète,</div><div>le disaient bien vivant</div><div>le confirmaient, seulement</div><div>Bene Dice.</div><div>Mais ceux-là de maintenant parlent du poète mort - et l'endorment encore</div><div>Dans les teutologies infinies</div><div>Etanches.</div><div>Et que fais-je ?</div><div>(je veux dire, c'est du poète que l'on parle)</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-67068752658454223242010-06-26T00:26:00.000+02:002011-05-23T00:28:28.919+02:00Albugineuses<div>Cette fausse question :</div><div>Les intérêts ni les passions ne mènent l'Humanité</div><div>(Le mal est aux extrémités)</div><div>Mais les bonnes intentions.</div><div>- Lesquelles ?</div><div><br /></div><div>Historien et voyant,</div><div>L’Immaculé</div><div>Et ses yeux grands ouverts</div><div>Une morale renouvelée, éternelle à la fois.</div><div>(Les paradoxes n’existent que si on les voit)</div><div><br /></div><div>En précautions, cautèles insoupçonnées</div><div>Car le voisin s'est trompé, le père, le chef, l'autre :</div><div>Immoraux, n'ont rien vu ;</div><div>Ont dit pouilleries, qui n’étaient que misères,</div><div>Ont pensé appétit, c’était besoin.</div><div>Non plus primaires : premiers.</div><div>Aculture : étrangers.</div><div>Du gris clair au clair gris, les belles avancées !</div><div>- Et quels mots pour demain ?</div><div>Où est le bien ?</div><div>« Regardez pourtant ces regards… » dit-on.</div><div>- Lesquels ? C’est la Xénocratie.</div><div><br /></div><div>Révolutions Blafardes, peuples recommencés ;</div><div>Imaginez, en négatif :</div><div>Le Grec, le Romain, d’avant la Grèce et Rome</div><div>(A zéro s'il y en a été)</div><div>En quelques années progresser à la Chine impériale,</div><div>Lumineuse Arabie, ingénieuse Angkor,</div><div>Pour gagner (honneur insondable)</div><div>D'indécises bénédictions</div><div>Venues de partout, nulle part, selon.</div><div>Et tout ce chemin ...! Et lequel ...?</div><div><br /></div><div>Liberté implorée ! Laissez !</div><div><br /></div><div>- Mais comment ? C'est l'Albinocratie</div><div>qui se continue.</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-85305132737766647822010-05-06T14:45:00.000+02:002010-05-06T14:46:13.006+02:00(Sempé)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTkPdHemr7vXcO4TGr8pwEGT1CP8WwewXKNgP0EtHG9lZpHqrXR89XbIOf0L7fCc0b-A0jtxq9N96_4EfrQMm_agT7PpOsyQqRp-yG6ZqXCup51S38U9jgQDCIAkKA91kRAHOEY3aa3SA/s1600/9782207240786.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 344px; height: 357px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTkPdHemr7vXcO4TGr8pwEGT1CP8WwewXKNgP0EtHG9lZpHqrXR89XbIOf0L7fCc0b-A0jtxq9N96_4EfrQMm_agT7PpOsyQqRp-yG6ZqXCup51S38U9jgQDCIAkKA91kRAHOEY3aa3SA/s400/9782207240786.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468137398749061602" /></a>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-84328581297958068412010-04-06T14:45:00.001+02:002011-05-23T00:38:52.803+02:00Charogne Magazine<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfQNawqgtZIwwosJ-zV23nU8D5-8virjWIby4rs6Z4r0ccuv8sz7Vq3oorFOsiXIUajSVvTabuAaVHDxsuvPEsMRtzIK28nBEedssTaXDti5Did1F4k87lRP7lNCZqLMvx8hvH4jpPWrw/s1600/banniere2.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 304px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfQNawqgtZIwwosJ-zV23nU8D5-8virjWIby4rs6Z4r0ccuv8sz7Vq3oorFOsiXIUajSVvTabuAaVHDxsuvPEsMRtzIK28nBEedssTaXDti5Did1F4k87lRP7lNCZqLMvx8hvH4jpPWrw/s400/banniere2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5609673385057248114" /></a><br /><div>Et pour le lire : <a href="http://fr.calameo.com/read/0002457220dbab06ae50c">http://fr.calameo.com/read/0002457220dbab06ae50c</a></div><div><br /></div><div><br /></div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-86712491930900269142010-03-07T21:35:00.001+01:002010-03-07T21:36:49.152+01:00Trace<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVoA9evA7K6JrHlrCDxuNheZ0vqhqg_3D6ZCTNlJcg2sYnR_Qlumyqr1DLYPAnFNiDExw5fzWQGwwHOrVJ8WqRZesIhJ-hgBo_7K3K-oye3eDMBRLWJV-0de_bvd6Hz-Iubg_l8jE62IM/s1600-h/rudy.jpg"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 355px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVoA9evA7K6JrHlrCDxuNheZ0vqhqg_3D6ZCTNlJcg2sYnR_Qlumyqr1DLYPAnFNiDExw5fzWQGwwHOrVJ8WqRZesIhJ-hgBo_7K3K-oye3eDMBRLWJV-0de_bvd6Hz-Iubg_l8jE62IM/s400/rudy.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445993632987453458" /></a>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-17387422433531827252010-03-07T16:30:00.000+01:002010-03-07T16:31:16.824+01:00La mort du fou<div>Je meurs seul</div><div>Et ce blanc, autour.</div><div>J'ai connu les hommes, avant,</div><div>Ils vivaient sans savoir, sans comprendre.</div><div>(Ce blanc, autour, je n'étais pas fou)</div><div>Sans comprendre qu'ils étaient seuls, tous,</div><div>Face à la mort, eux-mêmes,</div><div>Ce blanc, autour.</div><div>Fous des regards, des mots,</div><div>(Des autres, en fait)</div><div>Je savais, moi</div><div>Que j'étais seul</div><div>(Nous sommes tous seuls).</div><div>Ce blanc, autour, je n'étais pas fou</div><div>(C'est un hôpital, on dirait)</div><div>Ils vivaient sans comprendre,</div><div>Fous des autres</div><div>Seuls</div><div>Ils vivaient sans savoir,</div><div>(Pourtant je leur ai dit,</div><div>Je savais, moi,</div><div>Je n'étais pas fou)</div><div>Ce blanc, autour.</div><div>Seul</div><div>(On meurt seul)</div><div>Je n'étais pas fou, je leur ai dit.</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-33949431746059834012010-03-01T22:24:00.000+01:002010-03-01T22:25:30.552+01:00Recomposer un homme<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirJt_WKAuGMe-Ip1Uj0GiMc-yGsZzafB1_Y4F3D6ZLTSgZ3lmDLrkZyBiLuU7wA8r23-vHV9xYjzreV3eCM9ZXtGDaQ-giLdLZ3cmcvbteaycgGz3BLlMyYb2xebdrzUv1fbbOlE44x5Y/s1600-h/DSCF5119.JPG"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 284px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirJt_WKAuGMe-Ip1Uj0GiMc-yGsZzafB1_Y4F3D6ZLTSgZ3lmDLrkZyBiLuU7wA8r23-vHV9xYjzreV3eCM9ZXtGDaQ-giLdLZ3cmcvbteaycgGz3BLlMyYb2xebdrzUv1fbbOlE44x5Y/s400/DSCF5119.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443779662019655858" /></a>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-62668132121590163682010-02-28T22:34:00.002+01:002010-02-28T22:39:13.583+01:00Star<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh47r5tFF06w3MnpfA2BWH9QMgEP2jQg9tof-S1lN9RScpBh-p1Hd1kXADs1vG0H1d88_s3_enpWrXVfI7ByWhoV2LRAcs11GAl6vSxwM1-30DzUVsE6rBkEvNXz-3f85hOut8bBNaHqJU/s1600-h/DSCF5106.JPG"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 241px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh47r5tFF06w3MnpfA2BWH9QMgEP2jQg9tof-S1lN9RScpBh-p1Hd1kXADs1vG0H1d88_s3_enpWrXVfI7ByWhoV2LRAcs11GAl6vSxwM1-30DzUVsE6rBkEvNXz-3f85hOut8bBNaHqJU/s400/DSCF5106.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443412008033674434" /></a><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>Une star</div><div>En voiture blindée</div><div>Casquée lunettes en deuil de pierre</div><div>Bodyguards, pas bonjour,</div><div>Haut les regards derrière des verrous</div><div>Pleine la gueule de rouge à lèvres, à coeur</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-56887534522330073832010-02-25T22:04:00.001+01:002010-02-25T22:04:53.026+01:00Annonce<div>Jeune poète cherche fonctionnaire de la Cour des Comptes européenne.</div><div>De ceux qui font des rapports sur tout, rien, le cours de l'euro,</div><div>La chute du dollar.</div><div>De ceux qui écrivent tout le jour des pages non lues.</div><div>(Ou pas plus que ce blog, c'est peu je vous l'assure.)</div><div><br /></div><div>Jeune poète cherche preuve de courage, au-delà de l'utilité, au-delà de la beauté,</div><div>Cherche montre de tragédie (si rare aujourd'hui).</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-17854745745644080732010-02-25T21:51:00.002+01:002010-02-25T21:53:45.079+01:00Aux bruits de la nuit<div>Ces nuits bruyantes qui paraissent le jour</div><div>Où tout s'emmêle</div><div>Le vacarme des voitures et celui de la bataille autour</div><div>Un crissement de pneu ou de mouette,</div><div>Le tambour régulier d'un volet contre le ciel fermé.</div><div><br /></div><div>Les histoires se forment aux basses d'une boîte de nuit, </div><div>La guerre atomique, brusquement, est arrêtée par une vague.</div><div><br /></div><div>Personne ne gagne contre la mer,</div><div>Sauf la nuit.</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-12123740597398735752010-02-25T21:42:00.002+01:002010-02-25T21:42:53.460+01:00Réflexion matinale<div>En remontant mes bretelles,</div><div>Je me disais après tout on n'a pas vraiment le temps,</div><div>De vivre je veux dire,</div><div>Le temps de vivre.</div><div><br /></div><div>C'est vrai, quoi, on passe notre temps à le perdre,</div><div>A attendre, j'en aurais presque oublié</div><div>En remontant mes bretelles</div><div>De les accrocher à mon pantalon.</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-2657385899757280762010-02-20T12:54:00.007+01:002010-02-25T21:44:08.374+01:00Construire un bateau<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLtXKSfPsQ6sTxIMCjkRwhyI6hLso3-G25ny5xLYs6PEQpqTEuRumVywdMA6SKf8y-StrcSzotiMhVq2gs7NQQV7Yc2jpOaV3FZZV1sYZQoup0EN9dHzbRrfg-ugOdpnFchzHEc1zrOG0/s1600-h/Copie+de+DSCF5087.JPG"><img style="cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 176px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLtXKSfPsQ6sTxIMCjkRwhyI6hLso3-G25ny5xLYs6PEQpqTEuRumVywdMA6SKf8y-StrcSzotiMhVq2gs7NQQV7Yc2jpOaV3FZZV1sYZQoup0EN9dHzbRrfg-ugOdpnFchzHEc1zrOG0/s400/Copie+de+DSCF5087.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442280719724086578" /></a><div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLtXKSfPsQ6sTxIMCjkRwhyI6hLso3-G25ny5xLYs6PEQpqTEuRumVywdMA6SKf8y-StrcSzotiMhVq2gs7NQQV7Yc2jpOaV3FZZV1sYZQoup0EN9dHzbRrfg-ugOdpnFchzHEc1zrOG0/s1600-h/Copie+de+DSCF5087.JPG"></a><br /><div>Il voulait construire un bateau,</div><div>Tout petit,</div><div>Pour passer sous le ciel sans baisser la tête.</div><div>Voir apparaître au fil des années la silhouette de son aventure.</div><div><br /></div><div>Et un jour, partir,</div><div>Sans prévenir EDF et la banque, l'assurance-vie évolution troisième âge.</div><div>Regarder sur un quai s'éloigner les souvenirs de sa jeunesse gâtée,</div><div>Pleurer sous les étoiles le ciel rouge abattu.</div><div><br /></div><div>L'idée de passer sous le dernier soir, le dernier ciel,</div><div>Sans baisser la tête.</div></div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-81009175404207757322010-02-18T21:55:00.000+01:002010-02-27T02:39:10.978+01:00Conversation<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj02UfqjODj-Tw102AbVBruLtobeBzd7MHNrLj4Q6yxtJy0bxE59nFDQRR5Jcpg-r_Q2Y6FzOo2Fa8ClBfcc6ttxgbd9CKRLbOOT8V0hWtrrFQQb76BnZddY6mE9BsbXXY_Ozjb7JDiNJ4/s1600-h/Ecran.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 277px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj02UfqjODj-Tw102AbVBruLtobeBzd7MHNrLj4Q6yxtJy0bxE59nFDQRR5Jcpg-r_Q2Y6FzOo2Fa8ClBfcc6ttxgbd9CKRLbOOT8V0hWtrrFQQb76BnZddY6mE9BsbXXY_Ozjb7JDiNJ4/s400/Ecran.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438577936043099394" /></a>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-45282966524838451342010-02-15T22:18:00.003+01:002010-02-15T22:25:21.370+01:00RetrouvaillesLes nez qui se tordent, les bouches qui se cognent,<div>Les baisers qui ressemblent à des coups de poings,</div><div>Les genoux qui s'emmêlent, les mains qui ne savent plus comment être partout à la fois,</div><div>Les yeux qui ne se souviennent plus.</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-89919116807111941592010-02-07T22:04:00.000+01:002010-02-15T22:27:36.630+01:00Il est encore des pêcheurs<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2En1vwE8kMs1xVm0UH19xUtMQfRo4LWEC_BLBwke1LHeHrkUJgxS0fKFicr1BpIdOuLiSj-zV7VDS9A3l5qREQgi3RGQAmufy0MBdr9DK533bLoX2TMhfJ3kYhosl0qUPTf3dJczE3D8/s1600-h/P%C3%AAcheur.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 279px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2En1vwE8kMs1xVm0UH19xUtMQfRo4LWEC_BLBwke1LHeHrkUJgxS0fKFicr1BpIdOuLiSj-zV7VDS9A3l5qREQgi3RGQAmufy0MBdr9DK533bLoX2TMhfJ3kYhosl0qUPTf3dJczE3D8/s400/P%C3%AAcheur.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438579885492765522" /></a><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(51, 51, 51); font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;font-size:11px;"><h3 class="UIIntentionalStory_Message" ft="{"type":"msg"}" style=" color: rgb(51, 51, 51); margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; font-weight: normal; overflow-x: hidden; overflow-y: hidden; font-size:13px;"><span class="UIStory_Message">Les pêcheurs n'ont pas besoin des mots. Seuls les font exister le sel au fond de leurs rides, les longues journées glissant sur leurs cirés, l'évidence de leur travail.</span></h3></span>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-80170935146579020622010-01-15T22:00:00.000+01:002010-02-15T22:27:15.795+01:00Faute de mieux<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrROQpy1HBSyiQFLrolNB6tRh3P-FOSvBKPFknqcMg1iMm3Ffy7Fch3Fme1tZsePuU-5CR9nM9-XvcImEt1KVQtzTg2otNfPwFggCW0deLYIGyV8shuphMlAei46425C7uXL_skUCLaNo/s1600-h/Oiseau.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 280px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrROQpy1HBSyiQFLrolNB6tRh3P-FOSvBKPFknqcMg1iMm3Ffy7Fch3Fme1tZsePuU-5CR9nM9-XvcImEt1KVQtzTg2otNfPwFggCW0deLYIGyV8shuphMlAei46425C7uXL_skUCLaNo/s400/Oiseau.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438578825589500082" /></a><span class="Apple-style-span" style=" color: rgb(51, 51, 51); font-family:'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif;font-size:11px;"><h3 class="UIIntentionalStory_Message" ft="{"type":"msg"}" style=" color: rgb(51, 51, 51); margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; font-weight: normal; overflow-x: hidden; overflow-y: hidden; font-size:13px;"><span class="UIStory_Message">Il suffira que le vent passe parfois et un oiseau dedans. Nous nous contenterons pour vivre de l'idée de liberté.</span></h3></span>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-65024346971295903832009-12-25T20:25:00.003+01:002010-02-15T22:12:03.409+01:0038.654255,-9.185561, Lisbonne, PortugalC'est Lisbonne en tempête, rose et jaune en lumières,<div>C'est la terre qui fait la fête quand la mer se repose,</div><div>Quand les marins titubent, étourdis,<br />Oubliant qui va droit, de la rue pavée ou de leurs pas.</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-44742294632856853182009-12-25T20:15:00.000+01:002010-02-15T22:36:23.015+01:00Sous la fortune<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYC6YLU88kHDm1fETc0uLhaJTWi66rQZCrHiKwf3LU-KlZ3ZDPFI0pFlpthPQZ_7h6tb2HodYwfElIQmSpWzdfCG0tHAqzRSW1VXICUn_e0lKUYcgsGp0qjxeAQrpN8XYJ6kiiipsNs_s/s1600-h/DSCF5004.JPG"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 146px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYC6YLU88kHDm1fETc0uLhaJTWi66rQZCrHiKwf3LU-KlZ3ZDPFI0pFlpthPQZ_7h6tb2HodYwfElIQmSpWzdfCG0tHAqzRSW1VXICUn_e0lKUYcgsGp0qjxeAQrpN8XYJ6kiiipsNs_s/s400/DSCF5004.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5438586051537293698" /></a>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-53350809253360551612009-12-25T20:11:00.006+01:002010-02-15T22:28:31.718+01:0043.560491,-10.728149, Cap Finisterre, eaux espagnolesLa houle a grossi,<div>Est-ce le bateau, hier majestueux, qui s'est fait tout petit?<br />Un bouchon de liège s'enfouit sous les montagnes,<div>S'enfouit sous le ciel métallique au dessus, qui nous regarde tout en condescendance, mourir.</div></div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8457015561202017515.post-79041147259229622922009-12-18T18:48:00.004+01:002010-02-15T22:17:18.028+01:00LignesEt puis moi j'en ai marre d'apprendre à écrire,<div>Ras-le-bol des lignes de a des lignes de A des lignes de â</div><div>Je veux savoir déjà tout ça, faire semblant,</div><div>Dessiner des ronds tordus sur mon cahier d'écriture, des fleurs qui ressemblent à des clous,</div><div>Dire ça c'est un ixe, ça c'est un té, ça c'est un â</div><div>Je sais écrire Asterix avec des gribouillages.</div>Jeannehttp://www.blogger.com/profile/17817981498712815024noreply@blogger.com0